(no subject)

"- У меня отвратительное чувство такта? Да у тебя здесь в строчке тринадцать слогов! - Я постучал пальцем по листку. - Это даже не ямб. Я не знаю, есть ли здесь вообще какой-то размер.
Раздраженный, он снова повернулся ко мне:
- Следи за своим языком, э'лир. День, когда я приду к тебе за помощью в стихосложении, будет...
- Днем, когда у тебя найдется пара часов свободного времени, - закончил я. - Два долгих часа, чтобы начать. "Не так ли может скромный дрозд знать свой север?" Честно говоря, я даже не знаю, откуда тут начать критиковать. Тут все само над собой издевается.
- Да что ты знаешь о поэзии? - вопросил Амброз, не потрудившись даже обернуться.
- Я узнаю хромой размер, когда его слышу, - ответил я. - Но этот даже не хромает. У хромого есть ритм. А это больше похоже на то, как кто-то катится по лестнице. По неровной лестнице. С навозной кучей внизу.
- Это новый пружинящий ритм, - сказал он, его голос звучал холодно и обиженно. - Я и не ожидал, что ты сможешь такое понять.
- Пружинящий? - язвительно расхохотался я. - Думаю, если бы я увидел лошадь с такой "пружинящей" ногой, я бы убил ее из жалости. А потом сжег бы труп из опасения, что местные собаки погрызут его и передохнут".
(c) Патрик Ротфусс "Имя ветра"